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中央银行废墟前，陈实站在那面残破的军旗下。
他听到了脚步声。
两个方向，越来越近。
东边，一队穿着整齐军装的士兵正沿着中山路走来。
为首的一个人，骑在马上，军装笔挺，肩上的将星在晨光中闪着光。
那是陈诚。
西边，另一队士兵从废墟中穿行而来。
他们步伐坚定，枪支崭新，虽然疲惫，却士气高昂。
为首的那个人，步行在前，步伐很快。
那是廖磊。
两支队伍，从两个方向，同时抵达中央银行废墟。
陈实站在那里，看着他们越来越近。
他想迎上去，脚下却像生了根，迈不动步子。
陈诚第一个冲到他面前。
他翻身下马，快步走到陈实跟前，然后——
愣住了。
站在他面前的这个人，真的是陈实吗？
那个记忆中意气风发、英姿勃发的弟弟，此刻瘦得几乎脱了相。
颧骨高高凸出，眼眶深陷，眼窝底下是深深的青黑。
嘴唇干裂，脸上布满了硝烟和血污。
军装破得不成样子，到处是弹孔和撕裂的口子。
左臂缠着绷带，血还在往外渗。
整个人站在那里，仿佛一阵风就能吹倒。
但他的腰板挺得笔直。
他的眼睛，亮得吓人。
“文素……”陈诚颤抖着开口。
陈实看着他，嘴唇动了动，却说不出话。
二十一天了。
整整二十一天，他每天都在想，能不能活着见到这个人。
每次战斗间隙，每次最绝望的时候，他都会想起这个兄长。
现在，他见到了。
陈诚快步上前，一把抱住他。
抱得很紧，很紧。
“文素，我来晚了。”陈诚的声音哽咽了。
陈实被他抱着，浑身僵硬。
然后，他慢慢抬起手，抱住陈诚的背。
“哥……”他哑着嗓子，终于叫出那个二十一天没叫过的称呼，“哥，你来了。”
陈诚的眼泪夺眶而出。
廖磊走上前，看着这一幕，没有说话。他默默站在一旁，等着。
陈实松开陈诚，转向廖磊。
“燕农兄。”他说，声音沙哑。
廖磊看着他，这个瘦得脱了相却依然挺得笔直的将军，眼眶也红了。
“陈文素，”他说，“你还活着，太好了。”
陈实伸出手，握住廖磊的手，握得很紧。
“燕农兄，谢谢你。”他说，“若不是你，我就死了。我的六十七军，就死了。”
廖磊站在那里，眼眶通红，却努力扯出一个笑。
“陈军长，”他说，“我也不会让你死的。”
他顿了顿，声音有些沙哑：
“之前在信阳，我迟到了。这件事，我一直记着。”
“这次，我不能再迟到。”
陈实看着他，忽然想起之前，信阳城外，自己拍着他的肩膀说“燕农兄，下次早点来”的场景。
那时只是一句客套话，没想到这个人，真的一直记着。
“燕农兄，”陈实说，“信阳那次，你真的不必……”
“不必什么？”廖磊打断他，“不必记着？不必愧疚？”
他摇摇头，走上来，伸出手：
“我们是盟友。盟友有难，我廖磊岂能袖手旁观？”
陈实笑了。
那笑容很淡，却灿烂得像初升的太阳。
他转头看向陈诚：“哥，若不是你，我也死了。你在江边打了三天三夜，我知道。”
陈诚拍着他的背，像小时候哄他那样，一遍遍说：“不会的，不会的。我是你哥，怎么会看着你死？”
他松开陈实，捧着他的脸，泪流满面：
“文素，你在宜昌死战的消息，全国都知道了。委员长知道，老百姓知道，人人都知道。全国人民，都不让你死！”
陈实没有说话。
他看看陈诚，又看看廖磊，然后，用尽全力，握紧两人的手。
三个人，站在中央银行废墟前，站在那面残破的军旗下，久久无言。
远处，朝阳正从云层中钻出来，金色的光芒洒在废墟上，洒在他们身上，洒在那面弹孔密布的军旗上。
一切尽在不言中。
援军与守军，开始在废墟中相遇。
从东门进城的中央军，从西门进城的广西兵，与那些守了二十六天的六十七军残部，在每一处断墙、每一个弹坑、每一座废墟前相遇。
起初是沉默。
援军看着守军，守军看着援军，谁都没有说话。
守军的模样，让所有援军士兵动容。
他们衣衫褴褛，军装破得不成样子。
有的身上裹着从日军尸体上扒下来的军大衣，有的用绷带缠着伤口，血还在往外渗。
他们瘦得皮包骨头，颧骨突出，眼窝深陷，脸上布满了硝烟和血污。
但他们站得笔直。
他们的眼睛，亮得吓人。
那是从死人堆里爬出来的人，才有的眼神。
一个援军士兵走到一处机枪掩体前。
掩体里，三个守军士兵靠在沙袋上，正在休息——不，不是休息。
他们已经牺牲了。
他们的身体早已冰凉，保持着死前最后一刻的姿态。
旁边，还活着的一个士兵，正在给他们整理军装。
那个活着的士兵抬起头，看了援军一眼。
他没有说话，只是默默站起身，敬了个礼。
援军士兵愣了几秒，然后，郑重地还礼。
另一个地方，一群广西兵遇到了几个六十七军的广西老乡。
他们互相打量，互相辨认，然后——
“阿牛？是你吗阿牛？”
“三哥！三哥你还活着！”
“活着！活着！你们……你们怎么打成这样？”
“没事，没事，活着就好……”
哭声和笑声混在一起，分不清是哭还是笑。
更多的援军士兵，默默看着这些守军。
他们看着那些瘦得脱相的脸，看着那些缠满绷带的伤口，看着那些破得不成样子的军装，看着那些亮得吓人的眼睛。
有人摘下军帽，深深鞠躬。
有人走上前，握住守军的手，用力摇了摇，什么也没说。
有人把自己身上的干粮和水壶解下来，塞给守军。
守军们接过，道谢，然后默默分给身边的战友。
他们没有狼吞虎咽，只是小口小口地吃着，喝着，像在品尝世界上最美味的食物。
一个年轻的援军士兵，看着一个和自己差不多年纪的守军。
那守军的左臂没了，空荡荡的袖子随风飘动。
他的脸上有好几道伤疤，有的还在渗血，但他的眼睛很亮。
援军士兵忍不住问：“你……你守了多久？”
守军想了想：“从开始到现在，二十六天。”
“二十六天……”援军喃喃重复。
“你呢？”守军问，“你是什么时候入伍的？”
“去年。”援军说，“去年冬天。”
守军笑了：“那你还嫩着呢。好好打，多杀鬼子。”
援军用力点头。
他看着这个没了左臂的同龄人，心里涌起一种说不清的复杂情绪。
有敬佩，有心疼，有庆幸——庆幸自己没赶上这二十六天，庆幸自己还能完好无损地站在这里。
但更多的，是一种说不清的惭愧。
他们来晚了。
晚了二十六天。
中央银行废墟前，陈实、陈诚、廖磊三人并肩站着。
远处，两军会师的场景尽收眼底。
那些拥抱的、流泪的、默默相对的身影，那些被硝烟熏黑的脸和被泪水打湿的脸，那些紧紧握在一起的手和久久不放的拥抱。
陈诚轻声道：“文素，你带的兵，都是好样的。”
陈实没有说话。
他看着那些幸存下来的弟兄，看着那些瘦得脱相、浑身是伤、却依然挺得笔直的身影，眼眶发热。
是啊，都是好样的。
那些没能活下来的，更是好样的。
廖磊突然问：“伤亡多少？”
陈实沉默了一会儿，才缓缓开口：“六十七军战前四万五千人。现在能站着的，七千三百多人。”
廖磊倒吸一口冷气。
三万七千多人。
就为了守住这座城，三万七千多人永远留在了这里。
陈诚握住陈实的手，用力握紧。
“文素，这笔账，我们记着。”他说，“总有一天，要让鬼子十倍偿还。”
陈实用尽全身力气，点头。
远处，朝阳已经完全升起。金色的光芒洒在废墟上，洒在那些拥抱的身影上，洒在那些流着泪的脸上。
胜利的喜悦，与牺牲的悲痛，在这一刻交织在一起。
这就是宜昌保卫战的结局。
一场悲壮的胜利。
上午九时，会师仪式在中央银行废墟前举行。
没有阅兵，没有演讲，没有高亢的军乐。
只有一面旗。
那面残破的六十七军军旗，被陈实亲手从楼顶取下来，交给陈诚。
陈诚接过旗，看着旗面上密密麻麻的弹孔和已经发黑的血迹，久久说不出话。
然后，他把旗高高举起。
“全体——”
所有士兵立正。
“敬礼！”
刷的一声，几千只手臂同时抬起，指向那面残破的军旗。
晨风猎猎，吹动旗帜，吹动那些弹孔，吹动那些血迹。